Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

тогда

ОБЩИЕ ЗАМЕЧАНИЯ

Тексты, размещенные в моем жж,до их публикации в печатных либо интернет-изданиях представляют собой личный "лирический дневник" автора и не предназначены для обсуждения вне пределов блогосферы. Автор настаивает, чтобы при обсуждении на страницах печатных изданий, а также для цитирования использовались исключительно опубликованные в книгах или на страницах журналов тексты в окончательной авторской редакции. Любое цитирование неопубликованного текста возможно только по согласованию с автором. То же относится к личной информации и частным высказываниям автора.

пара

заметки

Памятник этому человеку стоит на самой красивой площади Киева, между древней Софией и новодельным Михайловским монастырем. Его портрет украшает национальную купюру, впрочем, довольно мелкого достоинства - пять гривень.
Ни у кого это не вызывает вопросов.
Между тем вопросы есть.
Богдан Хмельницкий одна из самых противоречивых и спорных фигур в истории Украины. Учился в иезуитской коллегии, считается, что католичества не принимал. Но с какой стати иезуитам давать образование православному казаку?
Воевал в союзе со всеми и против всех. И против Москвы воевал, и против их королевской милости воевал. И с ханом польскими пленными рассчитывался за помощь. И паки к милости польского короля прибегал. Опять же - отвоевал независимость Украине и тотчас передал ее Московскому царю.
Отличался исключительной жестокостью даже для того, в принципе весьма жестокого времени. В истории евреев Украины не было столь упорного гонителя вплоть до Второй мировой войны. Да и полякам есть что вспомнить...
Кстати, никто не знает, где находится прах Богдана - его "эксгумировали" и послали в степь за конем по тогдашней традиции. В первоначальном тексте "Ще не вмерла Україна" был впечатляющий куплет:
Ой, Богдане наш Богдане,
славний наш Гетьмане!
Нащо продав Україну
москалям поганим.

А в песне "Зібралися всі бурлаки" похоже:

Ой, Богдане, наш гетьмане,
славний наш герою!
Нащо привів Україну
з неволі в неволю.

Однако в бронзе и на купюре все эти детали как-то пропадают. Красивая конная статуя на красивой огромной площади. Символ Киева. Кстати, оригинальный проект памятника включал сбрасываемые с пьедестала фигуры еврея, ксендза и шляхтича. Но на реализацию полного проекта просто не хватило денег. А макет оригинального памятника экспонируется в музее.... К чему это я?

Думаю, что фигура Степана Бандеры лет через триста не будет вызывать особых возражений. Потому как героическая модель построения государства держится на пролитой крови врагов. А враги все большей частью иноверцы да иноплеменники. Жесток был Степан. А герои милосердными не бывают.
И умер он от руки убийцы, опять же жертва на алтаре Истории.
Сегодня эта фигура раскалывает Украину на две части. А фигура Хмельницкого - не раскалывает. Хоть и булава у нее в руках.
Время прошло... время....

пара

verses

***
Этот художник не дожил до седин.
Жил в подвале. Сидел на игле. Не имел ни гроша.
С бабами было лучше. Но художник умер один.
За короткую жизнь он создал четыре сотни картин,
тысяча из которых - в лучших музеях США.
Теперь все знают - он был экспрессионист.
Но сам он такое слово не смог бы произнести.
По просьбе дельцов он подписывал чистый лист.
По сантиму за штуку. Рисовать - не гусей пасти.
И, хотя биографам известен каждый его шаг,
а искусствоведы распознают каждый его мазок,
кажется, что и сам художник был господин Фальшак,
а крестным отцом его был господин Порок.
О его извращенности писали, кому не лень.
Ужасались развратницы, попадая к нему в постель.
Философы утверждали, что художник был туп, как пень,
но и сами философы... кто слушает пустомель?
Говорят, не имея холста, он рисовал на стене.
К этой стене ставили партизан в начале сороковых.
Он был нищ, но сегодня картины его в цене.
Впрочем слух идет - он богат, и до сих пор - в живых.
пара

verses

***
на этой земле шедевры росли как в полях сорняки,
прекрасные, вредоносные вновь и вновь пускали ростки.
здесь жили лудильщики, портные и скорняки.
увяли и высохли. ветер унес лепестки.

но все, что из белого мрамора, из бронзы и на холстах
все оставалось нетронутым, все на своих местах:
книги ин фолио с миниатюрами на листах,
химеры на крышах, петушки на крестах.

в полдень со всех сторон перекличка колоколов,
полна величия, носится сверху наших пустых голов.
в храмах надгробыне плиты вместо полов.
надписи стерлись, поскольку Богу не нужно слов.

сколько ни вывози скульптур картин и икон,
вырастет вдвое больше - таков закон.
этот традиция. понял? традиция! так повелось испокон
веков, что проходят мимо, не встречая препон.

Продолжая Тютчева

Как мало человек реален!
Он исчезает без следа.
Так в марте в черноту проталин
уходит вешняя вода,
так гаснет малая звезда,
так исчезает капля в море,
так струи летнего дождя
уходят, так печаль во взоре
исчезнет - только уходя
мы растворяемся в просторе,
и больше изначальных вод
не мы с тобой, но наш уход.
***
выпадают цветные стеклышки из разбитого калейдоскопа
и где чередованье неповторимых узоров
читаю закат Европы но куда закатилась Европа
кажется катится до сих пор по склону российских просторов
исколотая шпилями знаменитых соборов
покрытая одеянием великих ученых споров

калейдоскоп разбит в сухом остатке осколки
знаний воспоминаний надежд в радужном цвете
старинные книги теснятся на книжной полке
как сироты-дети за которых мы все в ответе
время навеки застыло в любом предмете
слепые рыбы плавают в речке Лете

картонная трубка глазок три зеркала и цветные
стеклышки вот и все надежды на перемены
нам латали обувку сапожники шили платья портные
к нам обращались диктаторы негодяи и полисмены
ежедневно играли гимн ежегодно снижали цены
но опущен занавес время сходить со сцены

калейдоскоп разбит иллюзия раскололась
реальность покрыта туманом жизнь похищена клептоманом
от всего что выпотрошено остается полость
кто живет с дорогой душою тот ходит с пустым карманом
смотрит в нелепый ящик с плоским цветным экраном
любуется постаревшим лысоватым тираном
пара

заметки

Папа вспоминал. Он тогда только-только начал работать в областной больнице. Был какой-то советский праздник. Врачи, медсестры и санитарки выстроились в колонну на Херсонском спуске с плакатами и портретами, в ожидании команды - начать марш. И вдруг папа увидел, что вниз по спуску катится большой круглый портрет: то был Анастас Микоян. За портретом бежал главный врач больницы (Терновой, он потом поднялся до замминистра здравоохранения). Все просто смотрели на это, не решаясь подставить подножку портрету и остановить его.
Наконец портрет остановился и упал лицом Микояна вниз (так бутерброд падает маслом на пол). Главный врач поднял портрет, оглядел растерявшихся подчиненных и... жестоко выбранил моего папу, который, хоть и стоял в хвосте колонны, оказался виноват во всем. Главный даже пригрозил ему увольнением!
Впрочем, никаких последствий этот случай не имел. Терновой относился к папе очень хорошо.
пара

заметки

Тяжелый разговор с близким человеком о поэзии. Основная тема - повторение пройденного, умножение сущностей, топтание на месте. Трудные и верные упреки. И - финал - ты ведь такой умный, неужели ты не в состоянии придумать что-то по-настоящему новое?
Я, наверное, умный, не знаю. Но я "старый" - и это уже точно. И не жду от себя ничего принципиально нового.
Но вот что главное - я никогда ничего не "придумывал", я просто ловил то, что ко мне приходило. И приходит до сих пор. Да, наверное это однообразно. Но и жизнь моя однообразна и, хотя она у меня была сложной, все же она одна. И эмоциональный опыт у меня не беден, совсем нет, но он не безграничен.
После окончания разговора вспомнил стихотворение Гумилева. Его очень любил мой покойный друг Саша Моховиков. Я не помню его наизусть все. Но, что помню воспроизведу по памяти.

Я помню древнюю молитву мастеров:
Храни нас, Господи, от тех учеников,

Которые хотят, чтоб наш убогий гений
Кощунственно искал всё новых откровений.

Нам может нравиться прямой и честный враг,
Но эти каждый наш выслеживают шаг.

Их радует, что мы в борении, покуда
Петр отрекается и предает Иуда.

Лишь небу ведомы пределы наших сил,
Потомством взвесится, кто сколько утаил.

Ох уж эти упования на потомство! У наших детей и внуков достаточно своих проблем и своих творческих амбиций.

Я часто сравниваю работу поэта с работой живописца. Возможно потому что "словесный портрет" (помните, писали сочинения в школе) и словесный пейзаж (часто - городской) всегда были устойчивыми элементами моих стихов. Я даже придумал когда-то термин "биографическая лирика". Не уверен, правда, что до меня его не придумал кто-то другой.
Но вернусь к параллели живопись-поэзия ("любите живопись, поэты, лишь ей единственной дано души изменчивой приметы переносить на полотно"(с).
Чем узнаваемее живописец, тем он однообразнее, не правда ли? Модильяни, к примеру. Он портретирует разных людей, но художественные приемы одни и те же. Гоген - полинезийские картины. Разнообразен Пикассо, но однообразен и узнаваем в каждом периоде своего творчества. О Шишкине и Айвазовском не говорю. А вот Вермеера можно бы вспомнить.
Да, поэт, разумеется, повторяет самого себя. А какой еще есть способ сохранить свое присутствие в написанном тобою тексте? Верность самому себе , в конце концов, это добродетель. Конечно, если ты не вор и не серийный убийца.
Но напрасно я ограничиваюсь примерами из живописи. А музыка? Разве кантаты Баха не похожи одна на другую?
Одна композиция, некоторые арии переходят из кантаты в кантату, из "Страстей" в кантату (Страсти по Марку вообще по косточкам были разобраны на другие духовные произведения). Скрытые и явные музыкальные цитаты. Несчетно повторяющиеся темы хоралов.
А если обратиться к двадцатому веку? Вот Вам первая симфония Шнитке....А цитаты в симфониях Шостаковича? Да и в квартетах.... Тема Dies Irae в рапсодии на тему Паганини (тоже ведь цитата!) Рахманинова.
В общем, если кто читает мой сборник, пусть отнесется к этому, как к походу на выставку художника. все это написал один человек.

В японской поэзии есть расхожая метафора: снег выпал весной, когда уже осыпались лепестки цветов сливы. И автор не может отличить белизну лепестков от белизны снега. Эта метафора проходит через века. Сколько поэтов написали это! И никто из поэтов не в обиде.
Может быть это и есть "смерть автора"?
пара

заметки

Об одесском символизме. Не думаю, что эта мысль пришла в голову только мне. Но... Сегодня, во время интервью я вспомнил о скульптуре Эрнста Неизвестного "Золотое дитя".
Это самое большое в мире скульптурное изображение младенца. По замыслу скульптора монумент должен был символизировать оптимизм, золотое - в прямом и переносном смысле - будущее города, включая и экономическое процветание. В момент установки (9 мая 1995 года) дитя сверкало на солнце, как будто бы скульптура и впрямь была отлита из золота.
Но была она отлита из бронзы. А бронза темнеет и чернеет.
Золотое дитя постепенно стало черным. Приблизительно то же самое произошло с надеждами одесситов на свободную экономическую зону и экономический подъем.
На позолоту не хватило денег или просто сообразительности. На осуществление надежд не хватило опять таки денег или просто - честности и упорства.

И, чтобы два раза не вставать. Я традиционно высказал тезис, что только одесситы могут называть свой город "лучшим в мире". Но я ошибся. Журналист рассказала мне, что есть группа на ФБ под названием "Кишинев - столица мира." У меня прямо от сердца отлегло.

*
Да, и конечно, русская культура СОВЕРШЕННО ЛИШЕНА милитаристского флера.

"И чем лучше теперешний мир между цивилизованными нациями — войны? Напротив, скорее мир, долгий мир зверит и ожесточает человека, а не война. Долгий мир всегда родит жестокость, трусость и грубый, ожирелый эгоизм, а главное — умственный застой. В долгий мир жиреют лишь одни палачи и эксплуататоры народов. Налажено, что мир родит богатство — но ведь лишь десятой доли людей, а эта десятая доля, заразившись болезнями богатства, сама передает заразу и остальным девяти десятым, хотя и без богатства. Заражается же она развратом и цинизмом. От излишнего скопления богатства в одних руках рождается у обладателей богатства грубость чувств. Чувство изящного обращается в жажду капризных излишеств и ненормальностей. Страшно развивается сладострастие. Сладострастие родит жестокость и трусость. Грузная и грубая душа сладострастника жесточе всякой другой, даже и порочной души. Иной сладострастник, падающий в обморок при виде крови из обрезанного пальца, не простит бедняку и заточит его в тюрьму за ничтожнейший долг"

Это Достоевский, дневник писателя, эссе "Спасает ли пролитая кровь".
Долгий мир зверит и ожесточает человека. Вот мы и озверели.
пара

заметки

Когда-то уже очень пожилой военно-морской офицер (капитан первого ранга) жаловался мне на молодежь: в 1952 году на его корабль прибыло два свежеиспеченных мичмана. И сразу написали на командира корабля донос - у него в кабинете-каюте портрет Сталина висит криво.
Командира вызвали в спецчасть, велели портрет поправить, а новеньких не обижать - они на службе и не только на корабле.
Ну, вот Вам и молодежь! - сказал с горечью отставник. Дело было в начале восьмидесятых. Я подумал, что "молодежь" пятидесятых давно уже в летах и тоже имеет претензии к молодежи. Менее обоснованные, надеюсь.
пара

заметки

Из "Одесский заметок".
Что касается наших "арбитров изящества" то для того, чтобы заблокировать человека им не нужно писать критических статей, им даже не нужно говорить, что тот или иной человек рисует или пишет плохо. Им достаточно брезгливо поморщиться при звуке той или иной фамилии. И делать это регулярно. В свое время я назвал это "мимической диктатурой". Работает до сих пор.
*
Не так давно видел выставку одного одесского художника. Его картины ужасны. Я не называю фамилию, зачем мне еще один враг? К тому же я ее не запомнил.
Но у него отличная площадка и все будет хорошо.
*
Интересно, что хуже - мерзость запустения или мерзость наполнения?
*
Люди делятся на нужных, важных, влиятельных и пробивных. Все остальные не считаются.
пара

заметки

*
Раньше мне казалось, что спецоперации секретных служб должны быть покрыты тайной.

*
Собственно, слова "спецоперация" и "секретные службы" никогда не внушали мне священного трепета. И фонетически плохо звучат.

*
Нет, я очень рад тому, что Аркадий Бабченко жив. Жизнь всегда лучше смерти. Даже если в ней присутствует откровенный фарс.
*
Думаю, что в жизни героя после этого эпизода что-то изменилось. В моей жизни изменилось - точно. Я понял, что реальность ускользает от меня. что мир фейка и фотошопа, хеппенинга и перформенса, мир театральных декораций лишает восприятие подлинности. Собственно, это не инсайт, а логическое завершение длительного процесса.

*
Когда-то я собирал русскую мелкую пластику, чтобы было понятнее - старообрядческие литые иконки. Но настал миг, когда искусство подделки этих вещей достигло такой степени, что я уже не мог отличать подлинник от переливка. И я прекратил собирательство.
*
Один мой клиент рассказывал, как он, малонужный родителям, был "сослан" на лето к бабушке в деревню. И там почувствовал себя так одиноко, что притворился мертвым. И так хорошо притворился, что бабушка еще несколько дней хваталась за сердце. Мальчику тогда было шесть лет.